Opera en Lake Drive y la 3ra

Una mujer fuma. Llora. Fuma y llora al mismo tiempo y masculla palabras ininteligibles. Una mujer que fuma y llora tiene consigo misma una conversación que por la desolación de su rostro, intuyo que ni ella misma comprende. A traves del cristal de la ventana del carro la veo, fumar, llorar, mascullar sus penas, sentada sobre el suelo frío del pórtico, la espalda pegada a la puerta cerrada, mirado a la calle, la mirada errando de carro en carro que pasa por la calle de enfrente.

La luz roja del semáforo me ampara y puedo dar rienda suelta a la curiosidad malsana, y la observo hacer o deshacer, o simplemente padecer en su lento fumar, y llorar y mascullar palabras que presumo incoherentes. Escucho una opera. No me gusta la opera pero sintonicé la estación al azar. Y el dramatismo de la música complementa el dramatismo de la visión. ¿Podría ser que esté viendo una puesta en escenGraffitia? El sol le irradia la cara ahora. Otros miran desde sus carros pero no escuchan opera y no ven lo que veo yo, no entienden lo que entiendo yo. Otros miran pero nadie hace nada. Yo sí. He transformado el sol en luces de espectáculo, la ropa ajada y descompuesta en vestuario de ocasión, la mujer que fuma y llora y masculla sus delirios en una soprano de renombre. Ella es. Es ella.

La música termina súbitamente. La luz del semáforo cambia. Los carros frente a mí empiezan a tomar velocidad. Cae el telón rojo. Se rompe la magia. Atrás queda la mujer sentada en el pórtico. Fumando, llorando, recitando su discurso incomprensible a un auditorio ausente. La carga dramática  aún no se disipa en el interior del auto que retumba en aplausos. Tampoco en el pedazo de calle donde el canto, quedo, calla.

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